И это тоже должно было меня предостеречь; все ее гривы пили кофе. Итак, мы пошли в чайный павильон, постояли в очереди, потом нашли полстола. Кемп оставил меня, чтобы пойти в женский туалет. Я вытащил книгу в мягкой обложке, которая была у меня в кармане. Пара, сидевшая по другую сторону стола, отодвинулась. Шум, бардак, дешевая еда, очереди к прилавку. Я думаю, Кемпу тоже пришлось стоять в очереди. И я потерялся в книге. Затем. На внешнем сиденье напротив, по диагонали от меня. Так тихо, так просто. Она посмотрела вниз, затем вверх, прямо на меня. Я обернулся в поисках Кемпа. Но я знал, где находится Кемп; она шла домой. Я все время ожидал какого-то впечатляющего возвращения, какого-то таинственного вызова, метафорического, а может быть, даже буквального спуска в современный Тартар. Не это. И все же, глядя на нее, неспособную говорить, на ее ровный светлый взгляд, малейшую улыбку, я понимал, что это был единственный возможный путь возвращения; ее появление в этой самой банальной из сцен, в этой самой банальной сцене Лондона, в этой реальности, простой и скучной, как пшеница. Поскольку она была выбрана на роль Реальности, она пришла сама по себе; и вот она пришла, но в каком-то смысле возвышенная, незнакомая, все еще с аурой другого мира. Из толпы позади нее, но не из нее. Твидовый костюм темно-коричневого цвета. На голове у нее был темно-зеленый платок, повязанный по-крестьянски. Она сидела, сложив руки на коленях, и ждала, пока я заговорю, глядя своими ясными глазами на мои. И это было невозможно. Теперь, когда оно было здесь, я не мог измениться. Я не мог смотреть на нее. Я посмотрел на книгу, как будто мне больше не хотелось иметь с ней ничего общего.