It was six o ’ clock before I got to sleep , and even then I woke up several times . At last , at eleven , I decided to face the day . I went to the bedroom door . Jojo had gone . I looked in the kitchen that was also a bathroom . There , scrawled on the mirror with a bit of soap were three X ’ s , a Goodbye , and her name . As casually as she had slipped into my life , she had slipped out of it . On the kitchen table lay my car pump . The sewing machines hummed dimly up from the floor below ; women ’ s voices , the sound of stale music from a radio . I was the solitary man upstairs . Waiting . Always waiting . I leant against the old wooden draining - board drinking Nescafé and eating damp biscuits . As usual , I had forgotten to buy any bread . I stared at the side of an empty cereal packet . On it a nauseatingly happy " average " family were shown round a breakfast table ; breezy tanned father , attractive girlish mother , small boy , small girl ; dreamland . Metaphorically I spat . Yet there must be some reality behind it all , some craving for order , harmony , beyond all the shabby cowardice of wanting to be like everyone else , the seffish need to have one ’ s laundry looked after , buttons sewn on , ruts served , name propagated , meals decently cooked . I made another cup of coffee . Cursed Alison , the bloody bitch . Why should I wait for her ? Why of all places in London , a city with more eager girls per acre than any other in Europe , prettier girls , droves of restless girls who came to London to be stolen , stripped , to wake up one morning in a stranger ’ s bed . Then Jojo .
Когда я заснул, было часов шесть, и даже тогда я несколько раз просыпался. Наконец, в одиннадцать, я решил встретить этот день. Я подошел к двери спальни. Джоджо ушел. Я заглянул на кухню, которая одновременно была и ванной. На зеркале мылом было нацарапано три крестика, «Прощай» и ее имя. Как случайно она вошла в мою жизнь, так и выскользнула из нее. На кухонном столе лежал мой автомобильный насос. Нижним этажом слабо гудели швейные машины; женские голоса, звуки устаревшей музыки из радио. Я был одиноким человеком наверху. Ожидающий. Всегда жду. Я, прислонившись к старой деревянной сушилке, пил «Нескафе» и ел влажное печенье. Как обычно, я забыл купить хлеб. Я уставился на пустой пакет из-под хлопьев. На нем за завтраком сидела до тошноты счастливая «средняя» семья; свежий загорелый отец, привлекательная девичья мать, маленький мальчик, маленькая девочка; страна грез. Образно говоря, я плюнул. Но за всем этим должна быть какая-то реальность, какая-то тяга к порядку, гармонии, помимо всей жалкой трусости желания быть как все, эгоистической потребности, чтобы за бельем следили, пришивали пуговицы, обслуживали колеи, пропагандировали имя, еда прилично приготовлена. Я приготовила еще чашку кофе. Проклятая Элисон, чертова сука. Почему я должен ее ждать? Почему из всех мест в Лондоне, городе, где на акр больше энергичных девушек, чем в любом другом городе Европы, более красивых девушек, толпы беспокойных девушек, которые приехали в Лондон, чтобы их украли, раздевали, чтобы однажды утром проснуться в чужой постели… Потом Джоджо.