«Я не могу идти в ногу с ними», — думал Питер Уолш, пока они маршировали по Уайтхоллу, и, конечно же, они маршировали мимо него, мимо всех, своим ровным шагом, как будто нужно работать ногами и руками равномерно, и жизнь, с ее разнообразием и небрежностью, была положена под мостовую из памятников и венков и дисциплиной одурманена окоченевшим, но глядящим трупом. Это нужно было уважать; можно было бы посмеяться; но это надо уважать, думал он. «Вот и они», — подумал Питер Уолш, останавливаясь на краю тротуара. и все возвышенные статуи, Нельсон, Гордон, Хэвлок, черные, впечатляющие изображения великих солдат стояли, глядя перед собой, как будто они тоже совершили такое же отречение (Питер Уолш чувствовал, что он тоже сделал это, великое отречение) , растоптанный теми же искушениями, и наконец добился мраморного взгляда. Но такого пристального взгляда Питер Уолш ни в коей мере не хотел для себя; хотя он мог уважать это в других. Он мог уважать это в мальчиках. «Они еще не знают телесных страданий», — подумал он, когда марширующие мальчики исчезли в направлении Стрэнда, — «Все, через что я прошел», — подумал он, переходя дорогу и стоя под статуей Гордона, Гордона, которого мальчиком он поклонялся; Гордон стоял одиноко, подняв одну ногу и скрестив руки, — бедный Гордон, подумал он.