Пока она кренилась (потому что она перекатывалась, как корабль в море) и взирала (ибо ее глаза не падали ни на что прямо, а искоса, осуждая презрение и гнев мира — она была глупа, она знала это), когда она схватившись за перила, поднялась наверх и перекатилась из комнаты в комнату, она пела. Потерев стекло длинного зеркала и покосившись на свою раскачивающуюся фигуру, из ее губ вырвался звук - что-то, что двадцать лет назад было весело на сцене, под что напевали и танцевали, но теперь, исходящее от беззубого заботливая женщина в чепчике, была лишена смысла, была подобна голосу глупости, юмора, самой настойчивости, затоптанной, но снова вздымающейся, так что, покачиваясь, вытирая пыль, вытирая, она как будто говорила, как это было долгая печаль и тревога, как снова вставала и ложилась спать, выносила и снова укладывала вещи. Этот мир, который она знала почти семьдесят лет, не был легким и уютным. Склонилась она от усталости. Как долго, спросила она, скрипя и охая, стоя на коленях под кроватью и смахивая пыль с досок, как долго это будет терпеть? но снова приковыляла на ноги, подтянулась и снова с косой усмешкой, соскользнувшей и отвернувшейся даже от ее собственного лица и от ее собственных печалей, стояла и глядела в зеркало, бесцельно улыбаясь, и снова начинала старую иноходь и ковыляет, подбирая циновки, ставя фарфор, покосившись в зеркало, как будто все-таки она нашла утешение, как будто и в самом деле вокруг ее панихиды витала какая-то неисправимая надежда