Утром пришла Пегготи; который, как обычно, звал меня под моим окном, как будто мистер Баркис, курьер, тоже был сном. После завтрака она отвела меня к себе домой, и это был красивый маленький дом. Из всего движимого там меня, должно быть, впечатлил некий старый комод из темного дерева в гостиной (кухня с кафельным полом служила общей гостиной) с откатной крышкой, которая открывалась, опускалась и становилась письменный стол, на котором лежало большое издание «Книги мучеников» Фокса в формате ин-кварто. Этот драгоценный том, о котором я не помню ни слова, я тотчас же обнаружил и тотчас же приступил к делу; и после этого я никогда не посещал этот дом, но встал на колени на стул, открыл гроб, в котором хранился этот драгоценный камень, раскинул руки над столом и снова принялся за чтение книги. Боюсь, меня больше всего назидали картины, которых было много и изображали всевозможные мрачные ужасы; но дом Мучеников и дом Пегготи с тех пор в моих мыслях были неразлучны, как и сейчас.