Продолжая рассказ о том, что было ужасно в Блае, я не только бросаю вызов самой либеральной вере, которая меня мало волнует; но — и это другое дело — я возобновляю то, что сам перенес, я снова пробиваюсь через это до конца. Внезапно наступил час, после которого, оглядываясь назад, мне кажется, что все это было сплошным страданием; но я, по крайней мере, достиг его сути, и, несомненно, впереди лежит самый прямой путь. Однажды вечером, не имея ничего, что могло бы подготовить или подготовить, я почувствовал холодное прикосновение того впечатления, которое повеяло на меня в ночь моего приезда и которое, будучи тогда гораздо легче, как я уже упоминал, я, вероятно, не придавал бы большого значения. в памяти мое последующее пребывание было менее тревожным. Я не ложился спать; Я сидел и читал при свете пары свечей. В Блае была целая комната старых книг — часть художественной литературы прошлого века, которая, хотя и явно не одобряемая известность, но не настолько, как бродячий экземпляр, достигла изолированного дома и привлекла внимание неявное любопытство моей юности. Я помню, что книга, которую я держал в руках, была «Амелия» Филдинга; а также то, что я полностью проснулся. Далее я вспоминаю как общее убеждение, что ужасно поздно, так и особое нежелание смотреть на часы. Я полагаю, наконец, что белая занавеска, задрапирующая по моде тех дней изголовье маленькой кроватки Флоры, окутала, как я уже давно уверял себя, совершенство детского отдыха.