«Прекрасным воскресным вечером в августе Джон Эдмундс ступил в деревню, которую он покинул со стыдом и позором семнадцать лет назад. Ближайший путь лежал через кладбище. Сердце мужчины сильно колотилось, когда он пересек перевалку. Высокие старые вязы, сквозь ветви которых заходящее солнце бросало тут и там яркий свет на тенистые места, пробудили в нем воспоминания о ранних днях. Он представил себя таким, каким он был тогда, держась за руку матери и мирно идя в церковь. Он вспомнил, как глядел на ее бледное лицо; и как ее глаза иногда наполнялись слезами, когда она смотрела на его черты, слезами, которые горячими падали ему на лоб, когда она наклонялась, чтобы поцеловать его, и заставляли его тоже плакать, хотя он тогда еще мало знал, какие горькие были ее слезы. Он думал о том, как часто он весело бежал по этой дорожке с каким-нибудь ребяческим приятелем, время от времени оглядываясь назад, чтобы поймать улыбку матери или услышать ее нежный голос; и тогда завеса, казалось, спала с его памяти, и слова безответной доброты, пренебрегаемые предупреждения и нарушенные обещания наполняли его воспоминания до тех пор, пока его сердце не подвело его, и он больше не мог этого выносить. «Он вошел в церковь. Вечерняя служба закончилась, прихожане разошлись, но еще не закрылись.