Он уронил топор с лезвием в воду, схватил кусок мыла, лежавший в разбитом блюдце на окне, и стал мыть руки в ведре. Когда они были чистыми, он вынул топор, промыл лезвие и долго, минуты три, промывал древесину там, где были пятна крови, натирая их мылом. Потом вытер все это бельем, которое сушилось на веревке в кухне, и потом долго внимательно рассматривал топор на окне. На нем не осталось никаких следов, только дерево было еще сырым. Он осторожно повесил топор в петлю под пальто. Затем, насколько это было возможно, при тусклом свете кухни он осмотрел свое пальто, брюки и ботинки. На первый взгляд казалось, что на ботинках нет ничего, кроме пятен. Он намочил тряпку и потер ботинки. Но он знал, что не всматривается внимательно, что может быть что-то весьма заметное, что он упускает из виду. Он стоял посреди комнаты, погруженный в свои мысли. Темные мучительные мысли поднимались в его голове — мысль о том, что он безумен и что он в эту минуту не способен рассуждать, защищать себя, что ему, может быть, следует делать что-то совсем иное, чем то, что он делает теперь. "Боже!" — пробормотал он: «Надо лететь, лететь», — и бросился в сени. Но здесь его ждал такой ужас, какого он никогда раньше не испытывал.