Он мало что делал, но много думал и сознавал какую-то перемену, происходящую помимо его воли. «Возможно, это кипит гениальность. Я дам ей покипеть и посмотрю, что из этого выйдет», — сказал он, все время тайно подозревая, что это не гениальность, а что-то гораздо более обычное. Что бы это ни было, оно кипело к какой-то цели, ибо он все больше и больше разочаровывался в своей беспорядочной жизни, начал жаждать какой-нибудь настоящей и серьезной работы, которой можно было бы заниматься душой и телом, и, наконец, пришел к мудрому выводу, что каждый, кто любит, музыка не была композитором. Вернувшись с одной из великих опер Моцарта, великолепно исполненных в Королевском театре, он просмотрел свою собственную, сыграл несколько лучших партий, сидел и смотрел на бюсты Мендельсона, Бетховена и Баха, которые снова благосклонно смотрели в ответ. Затем внезапно он разорвал свои нотные листы один за другим, и, когда последний вылетел из его рук, он серьезно сказал себе: . .