«Вы не можете», — сказал он очень просто и мягко, крепко держась за какую-то глубокую идею, которую я мог уловить мерцающей, как лужа воды в темноте, но к которой я отчаялся когда-либо приблизиться достаточно близко, чтобы понять. Я рассмотрел его стройное тело. «В любом случае, — сказал я, — я могу помочь тем, что вижу от вас. Я не претендую на большее». Он скептически покачал головой, не глядя на меня. Мне стало очень тепло. «Но я могу», — настаивал я. «Я могу сделать даже больше. Я делаю больше. Я доверяю тебе... - Деньги... - начал он. «Честное слово, вы заслуживаете того, чтобы вас послали к дьяволу», — воскликнул я, выдавив ноту негодования. Он был поражен, улыбнулся, и я продолжил атаку. «Это вообще не вопрос денег. Вы слишком поверхностны», — сказал я (и в то же время подумал про себя: ну вот! А возможно, он и есть). «Посмотри на письмо, которое я хочу, чтобы ты взял. Я пишу человеку, у которого никогда не просил об одолжении, и пишу о вас в терминах, которые осмеливаются использовать только, когда говорят о близком друге. Я беру на себя безоговорочную ответственность за вас. Вот что я делаю. И действительно, если вы только немного поразмыслите, что это значит...»