Прошло четыре недели, прежде чем Мегги увидела Люка. Каждое воскресенье она пудрила свой липкий нос, надевала красивое шелковое платье — хотя отказалась от чистилища комбинезонов и чулок — и ждала мужа, который так и не пришел. Энн и Ладди Мюллер ничего не сказали, просто наблюдали, как ее оживление угасает, когда каждое воскресенье резко темнеет, как занавес, опускающийся на ярко освещенную пустую сцену. Не то чтобы она хотела его, точно; просто он был ее, или она была его, или как бы лучше это ни описывалось. Представить, что он даже не думал о ней, пока она проводила дни и недели, все время ожидая его в своих мыслях, представить, что это должно быть наполнено гневом, разочарованием, горечью, унижением, печалью. Как ни ненавистны были ей те две ночи в пабе Данни, по крайней мере, тогда она кончила с ним первой; теперь она поймала себя на том, что на самом деле жалеет, что не откусила себе язык раньше, чем закричала от боли. Это было, конечно.