Вот наша скамья в церкви. Какая скамейка с высокой спинкой! Рядом с ним окно, из которого виден наш дом, и его много раз видела во время утренней службы Пегготи, которая любит убедиться, насколько это возможно, в том, что дом не ограбили и не горит. Но хотя взгляд Пегготи и блуждает, она очень обижается, если я это делаю, и хмурится, когда я встаю на сиденье, говоря, что я должен смотреть на священника. Но я не могу всегда на него смотреть — я знаю его и без этой белой штучки, и боюсь, что он спросит, почему я так смотрю, и, может быть, остановит службу, чтобы спросить — а что мне делать? Страшно зиять, но я должен что-то сделать. Я смотрю на маму, но она делает вид, что не видит меня. Я смотрю на мальчика в проходе, и он корчит мне рожицы. Я смотрю на солнечный свет, проникающий в открытую дверь через крыльцо, и вижу там бродячую овцу – я имею в виду не грешницу, а баранину – полурешившую прийти в церковь. Я чувствую, что, если бы я еще посмотрел на него, у меня могло бы возникнуть искушение сказать что-нибудь вслух; и что тогда со мной будет! Я смотрю на монументальные таблички на стене и пытаюсь подумать о мистере Боджерсе, покойном в этом приходе, и о том, какими, должно быть, были чувства миссис Боджерс, когда ее горе было тяжелым, давным-давно мистер Боджерс.