Проходят недели, месяцы, времена года. Они кажутся немногим больше, чем летний день и зимний вечер. Теперь площадь, по которой я гуляю с Дорой, вся в цветах, поле ярко-золотое; и вот невидимый вереск лежит кучками и пучками под покровом снега. На одном дыхании река, протекающая во время наших воскресных прогулок, сверкает под летним солнцем, взъерошивается зимним ветром или утолщается дрейфующими грудами льда. Быстрее, чем когда-либо, река побежала к морю, она вспыхивает, темнеет и укатывается.