Наверху звезды были немигающие, тоже постоянные. Солнца и миры миллионами. Головокружительные созвездия, холодный огонь во всех основных оттенках. Пока он смотрел, небо меняло цвет с фиолетового на черное. Метеор очертил короткую эффектную дугу и погас. Огонь отбрасывал странные тени, пока дьявольская трава медленно прожигала свой путь вниз, создавая новые узоры - не идеограммы, а простой крест-накрест, смутно пугающий своей серьезной уверенностью. Он заложил топливо по схеме, которая не была искусной, но вполне осуществимой. Там говорилось о черных и белых. Там говорилось о человеке, который мог бы исправить плохие фотографии в чужих гостиничных номерах. Огонь горел ровным, медленным пламенем, и в его раскаленном ядре танцевали призраки. Стрелок не видел. Он спал. Два образца, искусство и ремесло, были спаяны воедино. Ветер стонал