The gunslinger walked stolidly , not hurrying , not loafing . A hide waterbag was slung around his middle like a bloated sausage . It was almost full . He had progressed through the khef over many years , and had reached the fifth level . At the seventh or eighth , he would not have been thirsty ; he could have watched own body dehydrate with clinical , detached attention , watering its crevices and dark inner hollows only when his logic told him it must be done . He was not seventh or eighth . He was fifth . So he was thirsty , although he had no particular urge to drink . In a vague way , all this pleased him . It was romantic .
Стрелок шел флегматично, не торопясь, не слоняясь. Кожаный мешок с водой висел у него на поясе, как раздутая колбаса. Он был почти полон. Он продвигался по хефу на протяжении многих лет и достиг пятого уровня. На седьмом или восьмом он не хотел бы пить; он мог наблюдать обезвоживание собственного тела с клиническим, отстраненным вниманием, поливая его щели и темные внутренние полости только тогда, когда его логика подсказывала ему, что это необходимо. Он не был седьмым или восьмым. Он был пятым. Итак, ему хотелось пить, хотя особого желания пить у него не было. В какой-то мере все это ему нравилось. Это было романтично.
