Ты, подумал он, глядя на клин мушки, теперь прочно вставленный в прорезь целика, вершина клина упирается в центр груди лидера, немного правее алого устройства, которое ярко светилось в утреннее солнце на фоне накидки цвета хаки. «Хотя», — подумал он, думая теперь по-испански и прижимая пальцы к спусковой скобе, чтобы удержать ее подальше от того места, где она могла бы вызвать быстрый, шокирующий, стремительный выстрел из автоматической винтовки. Ты, подумал он снова, ты умер в юности своей. А ты, подумал он, и ты, и ты. Но пусть этого не произойдет. Не позволяйте этому случиться.