Мы снова погружаемся в молчание. Мне кажется, что каждый из нас думает о друзьях, которые ушли раньше. Миссис Челленджер тихо рыдает, а муж что-то шепчет ей. Мои мысли обращаются ко всем самым необычным людям, и я вижу каждого из них лежащим белым и неподвижным, как бедный Остин во дворе. Вот, например, МакАрдл, я точно знаю, где он: его лицо лежит на письменном столе, а рука на собственном телефоне, как раз в тот момент, когда я слышал, как он упал. Бомонт, редактор тоже — полагаю, он лежит на сине-красном турецком ковре, украшавшем его святилище. И ребята в репортерской — Макдона, Мюррей и Бонд. Они наверняка умерли, усердно работая на своей работе, с блокнотами, полными ярких впечатлений и странных событий в руках. Я мог себе представить, как одного отправили бы к врачам, другого — в Вестминстер, а третьего — в собор Святого Павла.