Они сидели и ели сэндвичи с ветчиной, свежую клубнику и восковые апельсины, и мистер Тридден рассказывал им, как это было двадцать лет назад: оркестр играл по ночам на этой богато украшенной трибуне, мужчины накачивали воздух в свои медные рожки, пухлый дирижер сбрасывал пот с лица. его дубинка, дети и светлячки, бегающие по густой траве, дамы в длинных платьях и с высокими помпадурами, топчущие деревянные дорожки с ксилофоном, а мужчины в удушающих воротниках. Теперь это была прогулка, с годами все превратившееся в волокнистую кашу. Озеро было тихим, голубым и безмятежным, и рыбы мирно плескались в ярких тростниках, и машинист все бормотал и говорил, и детям казалось, что это был какой-то другой год, и мистер Тридден выглядел удивительно молодым, его глаза светились, как маленькие лампочки, синий и электрический. День был плывущий, легкий, никто не спешил, кругом лес, солнце стояло в одном положении, как сказал мистер.