Прошло шесть лет, прошедших во сне, если не считать одного неизгладимого следа, и я стоял на том самом месте, где в последний раз обнимал отца перед отъездом в Ингольштадт. Возлюбленный и почтенный родитель! Он все еще оставался для меня. Я посмотрела на фотографию моей матери, которая стояла над камином. Это была историческая картина, написанная по желанию моего отца и изображавшая Каролину Бофорт в агонии отчаяния, стоящую на коленях у гроба ее покойного отца. Ее одежда была деревенской, а щеки бледными, но в ней чувствовались достоинство и красота, которые едва ли допускали чувство жалости. Под этой картиной была миниатюра Уильяма, и при взгляде на нее у меня потекли слезы. Пока я был занят этим, вошел Эрнест; он услышал, что я пришел, и поспешил приветствовать меня: "Добро пожаловать, мой дорогой Виктор", - сказал он. "Ах! Жаль, что вы не приехали три месяца назад, и тогда вы нашли бы нас всех радостными и довольными.