И до сих пор это была жизнь: в пустоте. В остальном это было небытие. Рэгби и слуги были там... но призрачные, не существующие на самом деле. Конни гуляла по парку и лесу, прилегающему к парку, и наслаждалась одиночеством и тайнами, пиная коричневые осенние листья и собирая весенние первоцветы. Но все это был сон; или, скорее, это было похоже на симулякр реальности. Дубовые листья были для нее подобны трепещущим в зеркале дубовым листьям, она сама была фигурой, о которой кто-то читал, срывающей первоцветы, которые были лишь тенями, воспоминаниями или словами. Никакого содержания для нее или чего-то еще... ни прикосновения, ни контакта! Только эта жизнь с Клиффордом, это бесконечное плетение паутины нитей, мелочи сознания, эти истории, в которых, по словам сэра Малкольма, ничего не было, и они не продлятся долго. Почему в них что-то должно быть, почему они должны длиться? Достаточно на сегодня зла этого.