And thus far it was a life : in the void . For the rest it was non - existence . Wragby was there , the servants . . . but spectral , not really existing . Connie went for walks in the park , and in the woods that joined the park , and enjoyed the solitude and the mystery , kicking the brown leaves of autumn , and picking the primroses of spring . But it was all a dream ; or rather it was like the simulacrum of reality . The oak - leaves were to her like oak - leaves seen ruffling in a mirror , she herself was a figure somebody had read about , picking primroses that were only shadows or memories , or words . No substance to her or anything . . . no touch , no contact ! Only this life with Clifford , this endless spinning of webs of yarn , of the minutiae of consciousness , these stories Sir Malcolm said there was nothing in , and they wouldn ’ t last . Why should there be anything in them , why should they last ? Sufficient unto the day is the evil thereof .
И до сих пор это была жизнь: в пустоте. В остальном это было небытие. Рэгби и слуги были там... но призрачные, не существующие на самом деле. Конни гуляла по парку и лесу, прилегающему к парку, и наслаждалась одиночеством и тайнами, пиная коричневые осенние листья и собирая весенние первоцветы. Но все это был сон; или, скорее, это было похоже на симулякр реальности. Дубовые листья были для нее подобны трепещущим в зеркале дубовым листьям, она сама была фигурой, о которой кто-то читал, срывающей первоцветы, которые были лишь тенями, воспоминаниями или словами. Никакого содержания для нее или чего-то еще... ни прикосновения, ни контакта! Только эта жизнь с Клиффордом, это бесконечное плетение паутины нитей, мелочи сознания, эти истории, в которых, по словам сэра Малкольма, ничего не было, и они не продлятся долго. Почему в них что-то должно быть, почему они должны длиться? Достаточно на сегодня зла этого.