Вот почему Мартин, рассуждая таким образом, усомнился в обоснованности своей популярности. Это буржуазия покупала его книги и сыпала свое золото в его мешок с деньгами, и из того немногого, что он знал о буржуазии, ему было непонятно, как она могла оценить или понять то, что он написал. Его внутренняя красота и сила ничего не значили для сотен тысяч людей, которые приветствовали его и покупали его книги. Он был модником того времени, искателем приключений, который штурмовал Парнас, пока боги кивали. Сотни тысяч читали его и приветствовали с тем же грубым непониманием, с каким они набросились на «Эфемеру» Бриссендена и разорвали его на куски — волчий сброд, который заискивал перед ним вместо того, чтобы клыкать его. Палевый или клыкастый, все это было делом случая. Одно он знал с абсолютной уверенностью: «Эфемера» была бесконечно больше всего, что он сделал. Это было бесконечно больше всего, что было в нем. Это была поэма веков. Тогда дань, которую заплатила ему толпа, была действительно жалкой данью, поскольку та же самая толпа утопила «Эфемеру» в грязи. Он тяжело и удовлетворенно вздохнул. Он был рад, что последняя рукопись была продана и что скоро со всем этим покончено.