Где-то, как однажды говорилось в книге, все когда-либо произнесенные разговоры, все песни, когда-либо спетые, все еще живые, вибрировали далеко в космосе, и если бы вы могли отправиться в Дальнюю Центавра, вы могли бы услышать Джорджа Вашингтона, говорящего во сне, или Цезаря, удивленного нож в спину. Вот и все о звуках. А как насчет света тогда? Все вещи, однажды увиденные, не просто умирают, этого не может быть. Должно быть, тогда где-то, обыскивая мир, возможно, в капающих сотах, состоящих из нескольких коробок, где свет был янтарным соком, запасенным пыльцевыми пчелами, или в тридцати тысячах линз усыпанного драгоценными камнями черепа полуденной стрекозы, вы могли бы найти все цвета и зрелища. мира в любой год. Или налейте одну-единственную каплю этого вина из одуванчиков под микроскоп, и, возможно, весь мир четвертого июля устроит фейерверк под ливнями Везувия. В это ему придется поверить.