Глаза ее были полузакрыты в насмешливом, сознательном торжестве восхищения, но рот был полуоткрыт в беспомощном, умоляющем ожидании. Он стоял на другом конце комнаты, глядя на нее, на ее плоский, втянутый живот, с задержкой дыхания, на чувствительное тело чувствительного сознания. Он сказал низким, сосредоточенным и странно тихим голосом: «Дэгни, если бы какой-нибудь художник нарисовал тебя такой, какая ты есть сейчас, мужчины приходили бы посмотреть на картину, чтобы пережить момент, который ничто не могло бы дать им в их собственной жизни. Они бы назвали это великим искусством. Они не знали бы природы своих чувств, но картина показала бы им все — даже то, что вы не какая-то классическая Венера, а вице-президент железной дороги, потому что это ее часть — даже то, кем я являюсь, потому что это тоже часть этого. Дагни, они почувствуют это, уйдут и переспят с первой попавшейся буфетчицей — и никогда не попытаются достичь того, что почувствовали. Я бы не хотел искать это в картине.