Где-то далеко я слышу недовольный ропот толпы, как всегда, когда выбирают двенадцатилетнего ребенка, потому что никто не считает это справедливым. И вот я вижу, как она, кровь отлила от лица, руки, сжатые в кулаки, вдоль туловища, идет чопорными мелкими шажками к сцене, проходит мимо меня, и вижу, что спина ее блузки расстегнулась и свисает над ее юбка. Именно эта деталь, незаправленная блузка, образующая утиный хвост, возвращает меня к самой себе.