Дуглас Адамс

Форд судорожно дышал. Он провел пыльным языком по пересохшему рту и застонал.

Артур весело сказал: «На самом деле мне это очень понравилось».

Форд повернулся и замер. Это был подход, который просто не приходил ему в голову.

Вогон удивленно приподнял бровь, скрывавшую его нос, и поэтому ничего плохого в этом не было.

— О, хорошо… — промурлыкал он в изрядном изумлении.

«О да, — сказал Артур, — я думал, что некоторые метафизические образы действительно особенно эффективны».

Форд продолжал смотреть на него, медленно собирая свои мысли вокруг этой совершенно новой концепции. Неужели они действительно смогут выпутаться из этого?

— Да, продолжайте… — пригласил вогон.

— О… и э… тоже интересные ритмические приемы, — продолжил Артур, — которые, казалось, противопоставляли… э… э… — он запнулся.

Форд бросился ему на помощь, рискнув «контрапунктировать сюрреализм лежащей в основе метафоры… э…» Он тоже запнулся, но Артур снова был готов.

«… человечество…»

— Вогонити, — прошипел ему Форд.

«Ах, да, Вогонити (извините) сострадательной души поэта, — Артур чувствовал, что он уже на финишной прямой, — которая ухитряется посредством структуры стиха сублимировать это, превзойти это и прийти к соглашению с фундаментальными дихотомиями. другого, — (он достигал триумфального крещендо…) — и остается глубокое и живое проникновение в… в… э…» (…которое вдруг вышло из него.) Форд совершил смертельный удар:

"Во что это было стихотворение о!" он крикнул. Краем рта: «Молодец, Артур, это было очень хорошо».

Вогон просмотрел их. На мгновение его озлобленная расовая душа была тронута, но он подумал, что нет — слишком поздно. Его голос приобрел качество кошки, цепляющейся за матовый нейлон.

«Итак, вы говорите, что я пишу стихи, потому что под моей подлой черствой бессердечной внешностью я действительно просто хочу, чтобы меня любили», — сказал он. Он сделал паузу. "Это правильно?"

Форд рассмеялся нервным смехом. «Ну, я имею в виду да, — сказал он, — разве мы все в глубине души не знаем… э…»

Вогон встал.

«Нет, вы совершенно не правы, — сказал он, — я пишу стихи только для того, чтобы резко подчеркнуть мою подлую бессердечную бессердечную внешность. Я все равно выброшу тебя с корабля. Сторожить! Отведите заключенных в шлюз номер три и выбросьте их!

"Что?" — закричал Форд.