Прошла еще неделя, великая битва, которая продолжалась каждую ночь при электрическом освещении и достигла кульминации в субботу в три часа дня, когда Джо вкусил момент увядшего триумфа, а затем отправился в деревню, чтобы забыться. Воскресенье Мартина было таким же, как и раньше. Он спал в тени деревьев, бесцельно перелистывал газеты и проводил долгие часы, лежа на спине, ничего не делая и ни о чем не думая. Он был слишком ошеломлен, чтобы думать, хотя и осознавал, что не любит себя. Он чувствовал отвращение к себе, как будто он подвергся некоторой деградации или был по своей сути грязен. Все богоподобное в нем изгладилось. Порыв амбиций притупился; у него не было жизненной силы, чтобы почувствовать это. Он был мертв. Его душа казалась мертвой. Он был зверем, рабочим зверем. Он не видел красоты в солнечном свете, просачивающемся сквозь зеленую листву, а лазурный свод неба не шептал, как встарь, и не намекал на космические просторы и тайны, дрожащие от раскрытия. Жизнь была невыносимо скучна и глупа, и ее вкус был неприятен во рту. Зеркало внутреннего видения было закрыто черной ширмой, и воображение лежало в затемненной больничной палате, куда не проникал ни один луч света. Он завидовал Джо, живущему в деревне, безудержному, срывающему рейки с барной стойки, его мозг грызут личинки, сентиментально ликующему над сентиментальными вещами, фантастически и великолепно пьяному и забывшему об утре понедельника и предстоящей неделе изнурительного тяжелого труда.