Another week passed , a great battle that continued under the electric lights each night and that culminated on Saturday afternoon at three o ’ clock , when Joe tasted his moment of wilted triumph and then drifted down to the village to forget . Martin ’ s Sunday was the same as before . He slept in the shade of the trees , toiled aimlessly through the newspaper , and spent long hours lying on his back , doing nothing , thinking nothing . He was too dazed to think , though he was aware that he did not like himself . He was self - repelled , as though he had undergone some degradation or was intrinsically foul . All that was god - like in him was blotted out . The spur of ambition was blunted ; he had no vitality with which to feel the prod of it . He was dead . His soul seemed dead . He was a beast , a work - beast . He saw no beauty in the sunshine sifting down through the green leaves , nor did the azure vault of the sky whisper as of old and hint of cosmic vastness and secrets trembling to disclosure . Life was intolerably dull and stupid , and its taste was bad in his mouth . A black screen was drawn across his mirror of inner vision , and fancy lay in a darkened sick - room where entered no ray of light . He envied Joe , down in the village , rampant , tearing the slats off the bar , his brain gnawing with maggots , exulting in maudlin ways over maudlin things , fantastically and gloriously drunk and forgetful of Monday morning and the week of deadening toil to come .
Прошла еще неделя, великая битва, которая продолжалась каждую ночь при электрическом освещении и достигла кульминации в субботу в три часа дня, когда Джо вкусил момент увядшего триумфа, а затем отправился в деревню, чтобы забыться. Воскресенье Мартина было таким же, как и раньше. Он спал в тени деревьев, бесцельно перелистывал газеты и проводил долгие часы, лежа на спине, ничего не делая и ни о чем не думая. Он был слишком ошеломлен, чтобы думать, хотя и осознавал, что не любит себя. Он чувствовал отвращение к себе, как будто он подвергся некоторой деградации или был по своей сути грязен. Все богоподобное в нем изгладилось. Порыв амбиций притупился; у него не было жизненной силы, чтобы почувствовать это. Он был мертв. Его душа казалась мертвой. Он был зверем, рабочим зверем. Он не видел красоты в солнечном свете, просачивающемся сквозь зеленую листву, а лазурный свод неба не шептал, как встарь, и не намекал на космические просторы и тайны, дрожащие от раскрытия. Жизнь была невыносимо скучна и глупа, и ее вкус был неприятен во рту. Зеркало внутреннего видения было закрыто черной ширмой, и воображение лежало в затемненной больничной палате, куда не проникал ни один луч света. Он завидовал Джо, живущему в деревне, безудержному, срывающему рейки с барной стойки, его мозг грызут личинки, сентиментально ликующему над сентиментальными вещами, фантастически и великолепно пьяному и забывшему об утре понедельника и предстоящей неделе изнурительного тяжелого труда.
