"Вчера вечером я сидел в своем укромном уголке и читал какие-то старые книги допоздна, ближе к двенадцати. Казалось таким унылым подниматься наверх, когда снаружи валил дикий снег, а мои мысли постоянно возвращались к кладбищу и свежевырытой могиле! Я едва осмелился оторвать взгляд от лежащей передо мной страницы, настолько мгновенно заняла ее место эта печальная сцена. Хиндли сидел напротив, подперев голову рукой; возможно, размышлял на ту же тему. Он перестал пить на грани неразумия и в течение двух-трех часов не шевелился и не произносил ни слова. В доме не было слышно ни звука, кроме завывания ветра, от которого время от времени сотрясались окна, слабого потрескивания углей и щелканья моих щипцов, когда я время от времени вынимал длинный фитиль из свечи. Гэртон и Джозеф, вероятно, крепко спали в постели. Это было очень, очень грустно, и пока я читал, я вздыхал, потому что казалось, что вся радость исчезла из мира, чтобы никогда не восстановиться.