«О, Фрэнк!» у нее было на губах желание заплакать, но прежде чем она успела произнести это, он сбежал по ступенькам и исчез. Она снова повернулась к столу, прижав левую руку ко рту, ее глаза застыли в странном, туманном, меланхолическом тумане. Неужели, думала она, жизнь действительно могла дойти до такого, что любовь могла так окончательно, так основательно умереть? Десять лет назад — но, ох, зачем к этому возвращаться? Очевидно, что могло бы, и мысли об этом сейчас не помогут. Дважды уже в жизни ее дела как будто разваливались: один раз, когда умер первый муж, и теперь, когда второй ее подвел, влюбился в другого и собирался посадить в тюрьму. Что в ней такого было, что вызывало такие вещи? Что-то с ней не так? Что она собиралась делать? Где идти? Она понятия не имела, конечно, на какой срок его отошлют. Как писали газеты, это мог быть один год, а может быть, пять лет. Боже мой! Дети могли бы почти забыть его через пять лет. Другую руку она тоже поднесла ко рту, а затем ко лбу, где ощущалась тупая боль.