Больше не было никаких сомнений по этому поводу, что, со своей стороны, признаюсь, совершенно потрясло меня. Там сидел он, мертвец, чьи указания, написанные около десяти поколений назад, привели нас к этому месту. Здесь, в моей собственной руке, было грубое перо, которым он написал их, а на его шее висело распятие, которое поцеловали его умирающие губы. Глядя на него, мое воображение могло воссоздать последнюю сцену драмы, путешественника, умирающего от холода и голода, но все же стремящегося донести до мира великую тайну, которую он открыл: — ужасное одиночество его смерти, свидетельство которой лежало перед нами. Мне даже показалось, что я могу проследить в его резко очерченных чертах сходство с чертами моего бедного друга Сильвестра, его потомка, который умер двадцать лет назад на моих руках, но, возможно, это была фантазия.