Она не смогла бы добраться до Портленда вовремя, чтобы успеть на рейс Бангора, даже если бы она мчалась по магистрали с самоубийственной скоростью. Так что проезжайте прямо. Сколько? Это зависело от того, как далеко. Двести пятьдесят миль, вот какая цифра пришла на ум. Возможно, что-то, что Джад сказал. До того, как она тронется, должно было быть по крайней мере четверть двенадцатого, вероятно, ближе к 00:30. Все это было на магистрали. Она думала, что ее шансы проехать всю дистанцию в шестьдесят пять лет, не будучи задержанной за превышение скорости, достаточно высоки. Она быстро прокрутила в уме цифры, разделив шестьдесят пять на двести пятьдесят. Не то чтобы четыре часа. Ну... скажем, даже четыре. Ей придется остановиться один раз и пойти в ванную. И хотя сон казался теперь невероятно далеким, она достаточно хорошо знала свои собственные ресурсы, чтобы поверить, что ей также придется остановиться, чтобы выпить большой черный кофе.