Монтэг ничего не сказал, но стоял, глядя на лица женщин, как он когда-то смотрел на лица святых в чужой церкви, куда он вошел, когда был ребенком. Лица этих эмалированных существ ничего для него не значили, хотя он разговаривал с ними и долго стоял в этой церкви, пытаясь принадлежать к этой религии, пытаясь узнать, что это за религия, пытаясь насытиться сырыми благовониями и особая пыль этого места в его легкие и, таким образом, в его кровь, чтобы чувствовать себя тронутым и обеспокоенным значением красочных мужчин и женщин с фарфоровыми глазами и кроваво-рубиновыми губами. Но ничего, ничего; это была прогулка по другому магазину, и его валюта была там странной и непригодной, и его страсть была холодной, даже когда он прикасался к дереву, гипсу и глине.
