Это была дикая, холодная, своевременная мартовская ночь, с бледной луной, лежащей на спине, как будто ее опрокинул ветер, и летающим обломком самой прозрачной и газонной текстуры. Ветер мешал говорить и брызгал кровью в лицо. Кроме того, казалось, что улицы были необычайно лишены пассажиров; ибо мистер Аттерсон думал, что никогда не видел эту часть Лондона такой пустынной. Он мог бы пожелать иного; никогда в жизни он не ощущал столь острого желания увидеть и прикоснуться к своим собратьям; как бы он ни боролся, в его уме царило сокрушающее ожидание бедствия. Когда они туда приехали, площадь была вся наполнена ветром и пылью, а тонкие деревца в саду хлестали по перилам.