— Поцелуй меня, как в Риме, — прошептала она. Только это было совсем не похоже на поцелуй в Риме. Это было что-то сырое, испуганное, взрывное; это было очень томно и глубоко, возможность попробовать, понюхать и ощутить, погрузиться слоями в сладострастную легкость. Ее пальцы вернулись к пуговицам, его — к молнии ее платья, затем он накрыл ее руку своей и сунул ее под рубашку, по коже, покрытой спутанными тонкими мягкими волосами. Внезапное затвердевание его губ на ее горле вызвало такую беспомощную реакцию, что она почувствовала слабость, подумала, что падает, и обнаружила, что упала, распластавшись на шелковом ковре, а Дождь навис над ней. Рубашка с него слетела, может быть, больше, она не могла видеть, только огонь, скользнувший по его плечам, разлился по ней, да красивый суровый рот.