Намазывая маслом кусок хлеба, я случайно взглянул на свою руку. Костяшки пальцев были ободраны и воспалены, пальцы распухли, ногти обведены черным. Я почувствовал, как на моей шее, как на матрасе, выросла борода, знал, что рукав моего пальто был разорван, что у горла голубой рубашки, которую я носил, не хватало пуговицы. Кинжал, упомянутый Вольфом Ларсеном, покоился в ножнах у меня на бедре. Это было очень естественно, что он должен быть там — как естественно я не представлял себе до сих пор, когда посмотрел на него ее глазами и понял, каким странным он и все, что с ним связано, должно было показаться ей.