Поезд номер 57 собирался отправиться по линии Джона Галта, через города, через изгибы гор, мимо зеленых сигналов, где люди стояли и аплодировали, и долин, где ракеты поднимались в летнее небо. Искривленные остатки листьев теперь висели на ветвях за линией крыши поезда, а пассажиры, поднимаясь на борт, были в мехах и шарфах. Они двигались непринужденно, как обычно, с уверенностью ожидания представления, которое давно считалось само собой разумеющимся... Мы сделали это, — подумала она, — по крайней мере, это сделано.