Смерть была пустяком, и у него не было ни ее представления, ни страха перед ней. Но жизнь была полем зерна, развевающимся на ветру на склоне холма. Живой был ястребом в небе. Живым был глиняный кувшин с водой в пыли молотьбы, с выброшенным зерном и развевающейся соломой. Жизнь была лошадью между твоими ногами и карабином под одной ногой, и холмом, и долиной, и ручьем с деревьями вдоль него, и дальним краем долины, и холмами за ней.