Э. Л. Джеймс

Небольшое нахмуривание портит довольно красивые брови Грея. "Пожалуйста. Идите вперед, мисс Стил, — говорит он. Я стараюсь сохранять невозмутимость, выходя из-за прилавка, но на самом деле я изо всех сил концентрируюсь на том, чтобы не упасть на собственные ноги — мои ноги внезапно приобрели консистенцию желе. Я так рада, что сегодня утром решила надеть свои лучшие джинсы.

— Они с электротоварами, восьмой ряд. Мой голос слишком яркий. Я поднимаю на него взгляд и почти сразу же сожалею об этом. Блин, он красивый.

— После тебя, — бормочет он, жестикулируя своей длиннопалой, красиво наманикюренной рукой.

С сердцем, которое почти душит меня (потому что оно застряло в горле и пытается вырваться изо рта), я иду по одному из проходов в электрическую секцию. Почему он в Портленде? Почему он здесь, у Клейтона? И из очень крошечной, недостаточно используемой части моего мозга — вероятно, расположенной у основания продолговатого мозга, рядом с тем местом, где обитает мое подсознание, — приходит мысль: «Он здесь, чтобы увидеть тебя». Ни за что! Я немедленно отклоняю это.

Зачем этому красивому, могущественному и вежливому мужчине захотелось меня увидеть? Идея абсурдна, и я выбрасываю ее из головы.

«Вы в Портленде по делам?» — спрашиваю я, и мой голос слишком высокий, как будто мой палец застрял в двери или что-то в этом роде. Проклятие! Постарайся быть крутой, Ана!

«Я посетил сельскохозяйственное подразделение WSU. Он базируется в Ванкувере. Сейчас я финансирую там некоторые исследования в области севооборота и почвоведения», — говорит он как ни в чем не бывало. Видеть? «Я здесь вовсе не для того, чтобы найти тебя», — усмехается мое подсознание, громко, гордо и надуто. Я краснею от своих глупых, своенравных мыслей.

— Это все часть твоего плана «накормить мир»? Я дразню.

«Что-то в этом роде», — признает он, и его губы кривятся в полуулыбке.

Он смотрит на выбор кабельных стяжек, которые мы продаем в «Клейтоне». Что он собирается с ними делать? Я вообще не могу представить его самодельным человеком. Его пальцы скользят по различным выставленным пакетам, и по какой-то необъяснимой причине мне приходится отвести взгляд. Он наклоняется и выбирает пакет.

«Они подойдут», — говорит он со своей очень тайной улыбкой.

"Есть ли еще что-нибудь?"

«Мне нужен малярный скотч».

Изоляционная лента?

«Вы делаете ремонт?» Слова вылетают прежде, чем я успеваю их остановить. Неужели он нанимает рабочих или имеет персонал, который поможет ему с украшением?

«Нет, не ремонт», — быстро говорит он, затем ухмыляется, и у меня возникает странное ощущение, что он смеется надо мной.

Я настолько смешной? Забавно выглядящий?

— Сюда, — бормочу я, смущенно. «Малярная лента лежит в отделе для отделки».

Я оглядываюсь назад, пока он следует за мной.

— Вы давно здесь работаете? Его голос тихий, и он смотрит на меня, напряженно концентрируясь. Я ярко краснею. Какого черта он на меня так действует? Я чувствую себя четырнадцатилетним – бестактным, как всегда, и неуместным. Смотри вперед, Стил!