Терри Пратчетт

Чайки пикировали и ныряли вокруг него. Одноглазый кот, доживший до восьмой жизни и последнего уха, вылез из своего логова в куче брошенных рыбных ящиков, потянулся, зевнул и потерся о ноги. Ветер, прорезавший знаменитый запах Анка, принес нотки специй и свежего хлеба.

Смерть была в растерянности. Он не мог с этим бороться. На самом деле он был рад быть живым и очень не хотел быть Смертью.

«Наверное, меня что-то тошнит», — подумал он.

Мор поднялся по лестнице рядом с Изабель. Оно было шатким, но казалось безопасным. По крайней мере, высота его не беспокоила; все внизу было просто чернотой.

Некоторые из ранних томов Альберта едва не развалились. Он наугад потянулся за одной, чувствуя, как лестница под ними дрожит, вернул ее и открыл где-то посередине.

— Переместите свечу сюда, — сказал он.

'Можешь прочитать это? '

'Вроде - '

— «повернул руку, но был очень раздосадован тем, что alle menne наконец пришли к северу, а именно к Deathe, и поклялся, что будет добиваться Бессмертия в своей гордыне. «Таким образом, — сказал он юным волшебникам, — мы можем взять себе каминная полка Богини». Ты на следующий день, Альберто, идет дождь».

«Это написано на старом языке», — сказал он. — До того, как они изобрели орфографию. Давайте посмотрим на последний. '

Да, это был Альберт. Морт уловил несколько упоминаний о жареном хлебе.

«Давайте посмотрим, чем он сейчас занимается», — сказала Изабель.

— Думаешь, нам следует? Это немного похоже на шпионаж. '

'Ну и что? Испуганный? '

'Все в порядке. '

Он пролистывал страницу, пока не добрался до незаполненных страниц, а затем повернул назад, пока не нашел историю жизни Альберта, проползавшую по странице с удивительной скоростью, учитывая, что была середина ночи; в большинстве биографий о сне мало что говорится, если только сны не были особенно яркими.

— Держите свечу как следует, ладно? Я не хочу испачкать его жизнь. '

'Почему нет? Он любит жир. '

— Хватит хихикать, ты нас обоих уволишь. Теперь посмотрите на этот кусочек... .

— «Он прокрался сквозь пыльную тьму Стопки, — прочитала Изабель, — его глаза были устремлены на крошечный отблеск свечей высоко над головой. С любопытством, подумал он, тыкая в вещи, которые не должны касаться их, маленьких чертиков...