Господи, мне пора домой. И я получил. Я почти побежал и, не раздумывая, пошел по Хай-стрит. Было еще достаточно темно, но кромка света лежала на кромке моря и делала волны серо-железными. Я обогнул военный мемориал и прошел мимо почтового отделения. В дверном проеме стоял Дэнни Тейлор, как я и знал, он стоял, руки в карманах, воротник его рваного пальто был поднят, а старая стрелковая фуражка с опущенными наушниками. Лицо его было сине-серым от холода и болезни.