Он снова берет меня за руку. Господи, он ведет меня на танцпол. Дерьмо. Я не танцую. Он чувствует мое сопротивление, и под цветными огнями я вижу его насмешливую, сардоническую улыбку. Он резко тянет меня за руку, и я снова в его объятиях, и он начинает двигаться, увлекая меня за собой. Боже, он умеет танцевать, и я не могу поверить, что иду за ним шаг за шагом. Может быть, именно потому, что я пьян, я могу идти в ногу со временем. Он крепко прижимает меня к себе, своим телом к моему… если бы он не прижимал меня так крепко, я уверена, что упала бы в обморок у его ног. В глубине души мне приходит в голову часто повторяемое предупреждение моей матери: никогда не доверяй мужчине, который умеет танцевать.