He takes my hand once more . Holy cow — he ’ s leading me onto the dance floor . Shit . I do not dance . He can sense my reluctance , and under the colored lights I see his amused , sardonic smile . He gives my hand a sharp tug , and I ’ m in his arms again , and he starts to move , taking me with him . Boy , he can dance , and I can ’ t believe that I ’ m following him step for step . Maybe it ’ s because I ’ m drunk that I can keep up . He ’ s holding me tight against him , his body against mine … if he wasn ’ t clutching me so tightly , I ’ m sure I would swoon at his feet . In the back of my mind , my mother ’ s often - recited warning comes to me : Never trust a man who can dance .
Он снова берет меня за руку. Господи, он ведет меня на танцпол. Дерьмо. Я не танцую. Он чувствует мое сопротивление, и под цветными огнями я вижу его насмешливую, сардоническую улыбку. Он резко тянет меня за руку, и я снова в его объятиях, и он начинает двигаться, увлекая меня за собой. Боже, он умеет танцевать, и я не могу поверить, что иду за ним шаг за шагом. Может быть, именно потому, что я пьян, я могу идти в ногу со временем. Он крепко прижимает меня к себе, своим телом к моему… если бы он не прижимал меня так крепко, я уверена, что упала бы в обморок у его ног. В глубине души мне приходит в голову часто повторяемое предупреждение моей матери: никогда не доверяй мужчине, который умеет танцевать.