Это было похоже на продление агонии. Что за дерьмо я был? Я, конечно, мог бы сыграть в какие-нибудь отвратительные, нереальные игры. Каков был мой мотив? Пытался ли я отомстить за что-то? Могу ли я продолжать говорить себе, что это всего лишь вопрос исследования, простого изучения женщины? Я просто позволял вещам происходить, не думая о них. Я не думал ни о чем, кроме собственного эгоистичного и дешевого удовольствия. Я был как избалованный школьник. Я была хуже любой шлюхи; шлюха взяла твои деньги и ничего больше. Я возился с жизнями и душами, как будто они были моими игрушками. Как я мог назвать себя мужчиной? Как я мог писать стихи? Из чего я состоял? Я был заурядным де Садом, без его интеллекта. Убийца был более прямолинейным и честным, чем я. Или насильник. Я не хотел, чтобы с моей душой играли, издевались, злили; Во всяком случае, я это знал. Я действительно был бесполезен. Я чувствовал это, когда ходил взад и вперед по ковру. Не хорошо. Хуже всего было то, что я выдавал себя за того, кем я не был — за хорошего человека. Я смог войти в жизнь людей благодаря их доверию ко мне. Я делал свою грязную работу простым способом. Я писал «Любовную историю гиены».
