Он лежал на полпути между бодрствованием и сном. Он прошептал. Женевьева. «О, Женевьева, милая Женевьева», — тихо пел он, — годы могут прийти, годы могут уйти. Но Женевьева, милая Женевьева... В нем было тепло. Он услышал ее тихий, сладкий, прохладный голос. Привет, о, привет, Уолтер! Это не рекорд. Где ты, Уолтер, где ты?