Клочья дыма все еще поднимались в серое небо, но не больше, чем могло бы подняться из труб Винтерфелла холодным осенним днем. Некоторые петли для стрел были покрыты пятнами сажи, а в навесной стене кое-где виднелись трещины или отсутствующие зубцы, но с такого расстояния это казалось достаточно незначительным. Снаружи верхушки крепостей и башен все еще стояли так же, как и сотни лет, и трудно было сказать, что замок вообще был разграблен и сожжен. «Камень крепкий, — сказал себе Бран, — корни деревьев уходят глубоко, а под землей восседают свои троны Короли Зимы». Пока они оставались, оставался Винтерфелл. Он не был мертв, просто сломан. «Как и я», — подумал он. Я тоже не умер.