Э. Л. Джеймс

«Не смей меня, «Ана»! Тебе нужно разобраться со своим дерьмом, Грей! И с этими словами я резко поворачиваюсь и выхожу из игровой комнаты, тихо закрыв за собой дверь.

Я хватаюсь за дверную ручку и ненадолго прислоняюсь к двери. Куда идти? Мне бежать? Я останусь? Я так злюсь, что обжигающие слезы текут по моим щекам, и я яростно смахиваю их. Я просто хочу свернуться калачиком. Свернитесь калачиком и восстановите силы каким-нибудь образом. Исцели мою разрушенную веру. Как я мог быть таким глупым? Конечно, это больно.

Предварительно я потираю зад. Ааа! Это больно. Куда идти? Не его комната. Моя комната, или комната, которая будет моей, нет, моя… была моей. Вот почему он хотел, чтобы я оставил это себе.

Он знал, что мне понадобится дистанция от него.

Я решительно бросаюсь в этом направлении, понимая, что Кристиан может последовать за мной. В спальне все еще темно, рассвет лишь шепотом проступает на горизонте. Я неуклюже забираюсь на кровать, стараясь не сесть на ноющую и нежную задницу. Я не снимаю халат, заворачиваюсь в него, сворачиваюсь калачиком и отпускаю — тяжело рыдая в подушку.

О чем я только думал? Почему я позволил ему сделать это со мной? Я хотел темноты, чтобы понять, насколько это может быть плохо, но для меня это слишком темно. Я не могу сделать это. Тем не менее, именно это он и делает; вот как он получает удовольствие.

Какой монументальный тревожный звонок. И, честно говоря, он предупреждал меня и предупреждал, снова и снова. Он ненормальный. У него есть потребности, которые я не могу удовлетворить. Я понимаю это сейчас. Я не хочу, чтобы он снова меня так ударил. Я думаю о паре раз, когда он меня ударил, и о том, как легко он со мной обходился по сравнению с этим. Ему этого достаточно? Я сильнее рыдаю в подушку. Я потеряю его. Он не захочет быть со мной, если я не смогу дать ему это. Почему, почему, почему я влюбился в «Пятьдесят оттенков»? Почему? Почему я не могу любить Хосе, или Пола Клейтона, или кого-то вроде меня?

О, его растерянный взгляд, когда я уходил. Я была так жестока, потрясена дикостью... простит ли он меня... прощу ли я его? Мои мысли беспорядочны и беспорядочны, эхом отражаясь внутри моего черепа. Мое подсознание печально качает головой, а моей внутренней богини нигде не видно. О, это темное утро души для меня. Мне так одиноко. Я хочу свою маму.

Я помню ее прощальные слова в аэропорту:

Следуй своему сердцу, дорогая, и, пожалуйста, пожалуйста, постарайся не думать слишком много. Расслабься и наслаждайся. Ты так молода, дорогая, тебе предстоит так много пережить, просто позволь этому случиться. Вы заслуживаете всего лучшего.

Я следовал своему сердцу, и это подтверждается болью в заднице и болью, сломленным духом. Я должен идти. Всё… Мне пора уходить. Он не годится для меня, и я не годюсь для него. Как мы можем заставить это работать? И мысль о том, что я его больше не увижу, меня практически душит… мои «Пятьдесят оттенков».

Я слышу, как дверь открывается. О нет, он здесь. Он кладет что-то на прикроватную тумбочку, и кровать смещается под его весом, когда он забирается ко мне сзади.

— Тише, — выдыхает он, и мне хочется отстраниться от него, перебраться на другую сторону кровати, но меня парализует. Я не могу пошевелиться и лежу неподвижно, совершенно не поддаваясь. — Не сопротивляйся мне, Ана, пожалуйста, — шепчет он. Он нежно притягивает меня к себе, уткнувшись носом в мои волосы и целуя в шею.

— Не возненавидь меня, — тихо дышит он мне в кожу, его голос болезненно-печален. Мое сердце снова сжимается и вырывается новая волна безмолвных рыданий. Он продолжает целовать меня мягко, нежно, но я остаюсь отстраненной и настороженной.

Мы лежим вместе вот так, ничего не говоря целую вечность. Он просто держит меня, и очень постепенно я расслабляюсь и перестаю плакать. Рассвет приходит и уходит, и мягкий свет становится ярче по мере того, как утро приближается, а мы по-прежнему тихо лежим.

«Я принес тебе Адвил и крем с арникой», — говорит он спустя долгое время.

Я очень медленно поворачиваюсь в его руках, чтобы оказаться лицом к нему. Я кладу голову на его руку.

Глаза у него кремнисто-серые и настороженные.

Я смотрю на его красивое лицо. Он ничего не выдает, но пристально смотрит на меня, почти не моргая. О, он так потрясающе красив. За такое короткое время он стал мне так дорог. Протянув руку, я ласкаю его щеку и пробегаю кончиками пальцев по его щетине. Он закрывает глаза и выдыхает.

— Прости, — шепчу я.