Э. Л. Джеймс

Он открывает глаза и озадаченно смотрит на меня.

"Зачем?"

"То, что я сказал."

— Ты не сказал мне ничего, чего бы я не знал. И его глаза смягчаются облегчением. «Мне жаль, что я причинил тебе боль».

Я пожимаю плечами. «Я просил об этом». И теперь я знаю. Я глотаю. Вот оно. Мне нужно высказать свое мнение. — Я не думаю, что смогу быть тем, кем ты хочешь, чтобы я был, — шепчу я. Его глаза расширяются, он моргает, и к нему возвращается испуганное выражение.

«Ты — все, что я хочу, чтобы ты был».

Что?

"Я не понимаю. Я не послушен, и можешь быть чертовски уверен, что я не позволю тебе сделать это со мной снова. И это то, что тебе нужно, ты так сказал.

Он снова закрывает глаза, и я вижу, как мириады эмоций отражаются на его лице. Когда он снова открывает их, выражение его лица мрачное. О, нет.

"Ты прав. Я должен отпустить тебя. Я тебе не подхожу.

Мой скальп покалывает, когда каждый волосяной фолликул на моем теле стоит по стойке смирно, и мир отпадает от меня, оставляя мне широкую зияющую пропасть, в которую я могу упасть. О, нет.

— Я не хочу идти, — шепчу я. Блядь, вот оно. Плати или играй. Слезы снова наворачиваются на глаза.

— Я тоже не хочу, чтобы ты уходил, — шепчет он хриплым голосом. Он протягивает руку, нежно гладит мою щеку и вытирает большим пальцем падающую слезу.

«Я ожил с тех пор, как встретил тебя». Его большой палец обводит контуры моей нижней губы.

— Я тоже, — шепчу я. — Я влюбился в тебя, Кристиан.

Его глаза снова расширяются, но на этот раз с чистым, неразбавленным страхом.

— Нет, — дышит он так, будто я выбил из него дух.

О, нет.

«Ты не можешь любить меня, Ана. Нет, это не правильно." Он в ужасе.

"Неправильный? Почему это неправильно?»