Э. Л. Джеймс

Он просовывает руку между моих ног и тянет за синюю веревку — что?! — и осторожно достаю тампон и бросаю его в ближайший унитаз. Черт возьми. Милая мать всех… Господи. А потом он внутри меня… ах! Кожа к коже… сначала двигаясь медленно… легко, испытывая меня, подталкивая… о боже. Я хватаюсь за раковину, тяжело дыша, заставляю себя прижаться к нему, чувствуя его внутри себя. О, сладкая агония… его руки сжимают мои бедра.

Он задает суровый ритм – внутрь и наружу, протягивает руку и находит мой клитор, массируя меня… о боже. Я чувствую, как ускоряюсь.

— Верно, детка, — хрипит он, прижимаясь ко мне, поворачивая бедра, и этого достаточно, чтобы отправить меня в полет, полет высоко.

Ого… и я громко кончаю, изо всех сил цепляясь за раковину, спускаясь по спирали в оргазме, все вращается и сжимается одновременно. Он следует за мной, крепко обнимая меня, лицом к моей спине, достигая кульминации и выкрикивая мое имя, как будто это ектения или молитва.

«О, Ана!» Его дыхание прерывистое в моем ухе, в полной гармонии с моим. «О, детка, я когда-нибудь насытусь тобой?» он шепчет.

Мы медленно опускаемся на пол, и он обнимает меня, заключая в тюрьму. Всегда ли так будет? Такой ошеломляющий, такой всепоглощающий, такой сбивающий с толку и манящий. Я хотела поговорить, но теперь я устала и ошеломлена его занятиями любовью и задаюсь вопросом, насытусь ли я когда-нибудь им?

Я сворачиваюсь у него на коленях, прижимая голову к его груди, и мы оба успокаиваемся. Очень тонко я вдыхаю его сладкий, опьяняющий христианский аромат. Я не должен нюхать нос. Я не должен нюхать нос. Я повторяю мантру про себя, хотя мне очень хочется это сделать. Мне хочется поднять руку и кончиками пальцев нарисовать узоры в волосах на его груди… но я сопротивляюсь, зная, что он возненавидит это, если я это сделаю. Мы оба молчим, погруженные в свои мысли. Я потеряна в нем… потеряна для него.

Я помню, что у меня месячные.

— У меня течет кровь, — шепчу я.

— Меня это не беспокоит, — выдыхает он.

"Я заметил." Я не могу избавиться от сухости в голосе.

Он напрягается. "Это тебя волнует?" — тихо спрашивает он.

Меня это беспокоит? Может быть, стоит… стоит? Нет, это не так. Я откидываюсь назад и смотрю на него, а он смотрит на меня сверху вниз, его глаза нежно-мутно-серого цвета.

«Нет, совсем нет».

Он ухмыляется. "Хороший. Давай примем ванну».

Он разворачивается вокруг меня, ставя меня на пол и пытаясь встать. Когда он это делает, я снова замечаю маленькие круглые белые шрамы на его груди. «Это не ветрянка», — рассеянно размышляю я. Грейс сказал, что на него это почти не повлияло. Черт возьми… должно быть, это ожоги. Ожоги от чего? Я бледнею от осознания этого, шок и отвращение охватывают меня. От сигарет? Миссис Робинсон, его биологическая мать, кто? Кто сделал это с ним? Может быть, есть разумное объяснение, но я слишком остро реагирую — в моей груди расцветает дикая надежда, надежда, что я ошибаюсь.

"Что это такое?" На лице Кристиана отразилась тревога.

— Твои шрамы, — шепчу я. «Они не от ветряной оспы».

Я наблюдаю, как за долю секунды он закрывается, его позиция меняется с расслабленной, спокойной и непринужденной на оборонительную и даже злую. Он хмурится, его лицо темнеет, а рот сжимается в тонкую, твердую линию.

«Нет, это не так», — огрызается он, но не вдается в подробности. Он встает, протягивает мне руку и поднимает меня на ноги.