He uncurls from around me , placing me on the floor as he makes to stand . As he does , I notice again the small , round white scars on his chest . They are not chicken pox , I muse absentmindedly . Grace said he was hardly affected . Holy shit … they must be burns . Burns from what ? I blanch at the realization , shock and revulsion coursing through me . From cigarettes ? Mrs . Robinson , his birth mother , who ? Who did this to him ? Maybe there ’ s a reasonable explanation , and I ’ m overreacting — wild hope blossoms in my chest , hope that I am wrong .
Он разворачивается вокруг меня, ставя меня на пол и пытаясь встать. Когда он это делает, я снова замечаю маленькие круглые белые шрамы на его груди. «Это не ветрянка», — рассеянно размышляю я. Грейс сказал, что на него это почти не повлияло. Черт возьми… должно быть, это ожоги. Ожоги от чего? Я бледнею от осознания этого, шок и отвращение охватывают меня. От сигарет? Миссис Робинсон, его биологическая мать, кто? Кто сделал это с ним? Может быть, есть разумное объяснение, но я слишком остро реагирую — в моей груди расцветает дикая надежда, надежда, что я ошибаюсь.